[nblvbl-fox]

Я не помню, когда последний раз писала стихи, и я уверена, что это вышло по-настоящему глуповато, но я хочу выложить это, как будто для хроники.

Как же много невинных людей
Теряются в муках ужасных,
Как же много нижайших блядей
Не спускают ночнушек атласных.



И никто ведь не ищет причины.
"Ну, умер – и ладно, черт с ним,
Не заберет же и нас он в пучины,
где нет ничего, кроме зим".

А мудрые, добрые деятели
Спускаются ниже и ниже,
Нам в детстве соврали родители,
Что мертвые где-то в Париже.

Они не там, не здесь, нигде, -
А только в наших душах.
И ни в одной беде
Тебя не бросят, слушай.

Пустые же, глупые, злые
Навряд ли помрут так сложно.
Не вспомнят и дни былые -
Неслись уж слишком безбожно.

Что лучше: потерянным быть,
До самого слова последнего,
А может – до вздоха последнего жить,
Но в жизни не скрыть сокровенного?

Пусть каждый доверится сам
Чутью своему неподвластному;
Но, знаешь, тянись к небесам,
А не к самому злому, напрасному.